A aurora da minha vida

Oh! que saudades que tenho,
Da aurora da minha vida,
Da minha infância querida
Que os anos não trazem mais!
Que amor, que sonhos, que flores,
Naquelas tardes fagueiras,
À sombra das bananeiras
Debaixo dos laranjais!

Casemiro de Abreu viveu meteoricamente entre 1839 e 1860. Com menos de 20 anos, pois, escreveu uma ode à sua infância, como se aqueles "Meus oito anos", título do poema, fossem tão distantes. O tempo é psicológico, ou pelo menos a forma como o sentimos passar. Depois de uma infância feliz "debaixo dos laranjais", o poeta fluminense sofreu na adolescência, impedido pelo pai de se dedicar à literatura, obrigado a estudar Comércio.

A saudade não é tão diretamente proporcional ao tempo decorrido. Eu diria que o mais importante é a diferença entre os dois estados, o antes e o agora. Se tudo continua na mesma, não há saudade, por mais que o tempo passe; se de súbito um pico se faz vale, o tempo ínfimo é capaz de deixar uma intensa melancolia.

Eu tenho saudade da minha infância querida, da sombra das bananeiras; laranjais não havia, mas abacateiros, mangueiras, goiabeiras eram o nosso lugar. Faziam sombra para estudarmos, davam as frutas que levávamos para casa, esticavam os galhos em que subíamos e pulávamos e subíamos e pulávamos. O Paraíso era ali; Taí, mas ninguém vê. Porque, Antoine de Saint Éxupery dizia pela boca do Pequeno Príncipe, só se vê bem com o coração, e os adultos perderam a capacidade de enxergar o elefante engolido pela jibóia.

Chamava-se Colégio St. Patrick's. Do Recreio, importante dizer, que o do Leblon, apesar de sede, não tem a menor graça, uma porção de concreto cercada de muros por todos os lados. O colégio ainda existe (até quando?) recostado na Mata Atlântica do Pontal. Mas esse que eu vejo quando passo em frente não é mais aquele dos meus tempos, que hoje eu só encontro na minha memória. Minha e dos meus amigos, com quem eu vivi a vida inteira como irmãos.

Quando Marko Suomela, cantor pop, fotógrafo e publicitário, convida para os shows da sua banda, ali está St. Patrick, mais que na imensa catedral do Harlem, mais que nas esquinas de Dublin. Quando Eric Anton, engenheiro eletrônico, volta de São Paulo, é St. Patrick que segura firme o avião no meio das turbulências. Quando Alessandra Denik, engenheira agrícola, se perde nas entranhas do Mato Grosso, como um Marechal Rondon do século XXI, é St. Patrick a traçar o caminho de trevos de volta para casa. Quando Bruno Obadia, professor de Educação Física e treinador de futebol, se esgoela pelos seus jogadores em campo, é St. Patrick que faz o placar aumentar para o seu lado, a bola que entra por um sopro. Quando Daniel Guimarães, engenheiro civil, calcula pesos e preços, a vírgula que faltava é St. Patrick quem coloca. Adoraria falar de Rodrigo Pomar, quem dá mais trabalho a St. Patrick, mas é segredo de Estado.

Não sou religioso. Nada disso é religioso. Não é o santo, o são Patrício, que vela por nós todo dia e noite. É o pensamento de um, a preocupação do outro, é a importância que cada um tem na vida dos outros, é saber que a essa hora eu tenho uma meia dúzia de amigos de vinte anos com quem eu poderia contar.